colpi d ascia

È amaro dover ammettere, e prima ancora dover prendere coscienza, dell’assoluta inutilità del novanta per cento di cio che si fa in una giornata. Una sorta di intrattenimento indiretto che nemmeno sa intrattenere davvero, ma che stanca, genera angosce e costi di ogni tipo.

C’è chi l’ha definito consumismo del tempo, ossia lo spreco di vita generato dal benessere.

Resta da stabilire – fermo restando che nel novanta rientra quello impiegato nel lavoro, lavoro che però serve a generare reddito da spendere in intrattenimento e quindi, in sostanza, anch’esso sprecato – in che consista quel dieci per cento di tempo giornaliero non sprecato.

Temo che la risposta si possa avere solo al momento di tirare le somme. Quando, cioè, lo spreco è già avvenuto ed è perciò irrecuperabile.

Ne consegue che metà del tempo mattutino domenicale possa andare perduto cercando di stabilire quale quota di esso, a fine giornata, risulterà utile.

In sostanza, sarebbe meglio tornare a dormire.

È importante ricordare a tutti, compreso me stesso, che, prima di ogni altra cosa, un giornalista deve saper fare il giornalista. E che poi, ma solo poi, potrà magari specializzarsi o essere specializzato in questo o in quest’altro settore. Senza saper fare il giornalista – ossia senza avere, oltre al necessario bagaglio professionale, una profonda consapevolezza del proprio complesso ruolo – in un contesto giornalistico anche un superesperto resterà comunque un superesperto fuori posto, destinato a parlare una lingua diversa da quella dell’informazione.

Che i saccenti, gli enciclopedici, i fissati, i monomaniaci e i prezzemolini se ne ricordino sempre prima di pavoneggiarsi in certe situazioni senza capire cosa sta davvero succedendo intorno a loro.

Potrei dire che, surfando sul digitale, la pericolosa convergenza tra marketing e informazione ha trovato la sua coincidenza e che, fatalmente, il primo ha inglobato, metabolizzandola, la seconda. Potrei anche aggiungere che di questa fatale deriva i giornalisti sono stati complici più o meno consapevoli.

Ma direi una falsità.

Perché, in realtà, i giornalisti non hanno assecondato nulla, né nulla hanno determinato.

Essi sono stati semplicemente, qual fuscello, travolti come categoria da un fenomeno a cui, stante il loro stato di ormai estrema debolezza, non avrebbero comunque mai potuto né contribuire, né opporsi.

È una delle ormai poche verità che si possono ancora dire prima che la massa dei non giornalisti e il tracimante potere della propaganda ci impediscano pure questo.

Quindi diciamola e amen.

Trovo che poche cose siano più tristi degli spettacoli (sottolineo spettacoli) di rocker ultraottuagenari che, vestiti da rocker (ma sempre ultraottuagenari), dopo gli omaggi del sindaco e del vescovo si esibiscono in festival decrepiti per un pubblico della terza età spesso a sua volta vestito da rocker (ma spesso della terza età), che paga un tributo alla nostalgia della gioventù sotto forma di un biglietto da centinaia di euro. Il cui prezzo, quando loro e i rocker del tempo che fu avevano vent’anni ed era tutta un’altra musica, si sarebbero rifiutati di pagare. Davvero una tristezza infinita. O forse solo il segnale che ogni stagione finisce e che tirarla in lungo è solo l’accanimento terapeutico in oceano di normalizzata normalità.

Tra le millanta cose nauseanti in cui capita di imbattersi – stavo per scrivere “sui social” salvo poi trattenermi, avendo realizzato che ormai tutto, anche la carta stampata, è in rete e quindi è più esatto dire “nel digitale” – primeggia la stucchevole omologazione delle immagini create con l’intelligenza artificiale. Strumento comodissimo in mano ai mediocri e capace infatti di appiattire quasi qualsiasi cosa nella condivisa mediocrità.

Il grigiore di quelle figurine, quei paesaggi, quelle composizioni tutte uguali, preferibilmente velate di un onnipresente marroncino escrementizio, fanno davvero vomitare. Ciò da cui tuttavia, lo dice l’evidenza dei risultati, il “committente” non sa sottrarsi e di cui, con ogni probabilità, nemmeno si avvede, essendo il risultato finale perfettamente coerente al conformismo oleografico della sua scarsa immaginazione figurativa.

Il problema maggiore è che questa massa di ovvietà iconografiche risulta poi convincente presso la pari massa che la contempla.

Sì, lo so cosa pensate: stamattina mi sono svegliato male. Ma per forza: la prima cosa che ho visto è stata la caricatura artificialmente creata di un poderino, con un pagliaino, con un cipressino, su un poggettino, in un panoramino, con uno svagato omino col cappellino su una biciclettina. Tutto finto, prevedibile e profondamente irritante.

Viva la verità e abbasso l’illustrazione conformista.